Poussant un soupir sonore, j'observe d'un regard noir le dossier qui vient d'être abandonné sur mon bureau. Le Capitaine s'éloigne, un sourire satisfait déformant sa tronche de con. Il me salue d'un petit signe de la main, ne cachant rien de sa joie à me refiler des heures supplémentaires qui ne seront bien évidemment pas payées, et difficilement récupérées. Qu'il aille se faire foutre ! Je me lève d'un bond, arrache ma veste du dossier de la chaise et sors, furieux, du bâtiment.
Depuis quelques jours, j'ai l'impression que le sort s'acharne sur moi, bien au-delà des petites contrariétés du quotidien. Depuis quelques jours, j'ai réduit ma consommation de cocaïne, et putain, ça me fout les nerfs en pelote. Les mains occupées à attraper mon paquet de cigarettes, j'observe le défilé monotone des piétons. Le temps est couvert, comme à son habitude. L'ambiance est maussade. Les gens se traînent, harassés par leur journée, et déjà fatigués pour le lendemain. A moins que ce ne soit moi qui projette... Apparemment, j'ai tendance à méconnaître mes travers tout en ayant une grande acuité à remarquer ceux des autres. Apparemment, je suis irritable. Je dirai irascible. Je crèverai la moitié du trottoir pour une trace.

Fantasmant brièvement un meurtre de masse, je retrouve le sourire, plus nerveux que satisfait des pensées qui me traversent. Je m'étais attendu à en chier les deux-trois premiers jours, mais voilà bientôt sept jours que j'ai arrêté... enfin, drastiquement diminué. Or, l'envie est toujours là, toujours aussi envahissante, toujours aussi irrépréhensible. Je pourrai me taper une trace de farine juste pour retrouver ce geste qui annonce systématiquement un épanouissement, certes surfait, mais pas moins salvateur.

Ce soir, je retrouve Tiago pour se boire un verre. Ou dix. Ce qu'il faudra pour oublier que je n'arrive pas à oublier à la coke. Mais d'ici là, j'ai encore bien deux heures à tirer. Et vu l'épaisseur du dossier que l'autre connard m'a refilé, elles ne seront pas de trop.

Vingt-heures. Je me suis laissé rattraper par le temps. Ce foutu dossier s'est révélé plus palpitant que je ne l'aurai cru. Et contrairement à mes appréhensions, mettre le nez dans ce trafic de narcotiques a réussi à me changer les idées. Allez savoir pourquoi. Toujours est-il que Tiago doit m'attendre, transpirant la solitude et la loose, accoudé au bar.
Une dizaine de minutes et deux clopes plus tard, je rentre dans le pub, souriant bêtement en sentant l'arôme suave et passablement écœurant de l'alcool embaumer l'air.  Je n'ai même pas le temps de poser mon cul sur la tabouret à côté du flic qu'une bière est déjà là, m'allumant clairement de ses fines bulles et sa mousse légère.

« Hey », souffle-je avec un manque d'entrain à peine voilé. Néanmoins, sa remarque m'arrache un sourire. « Pas assez si tu veux mon avis. Y'a un connard qui a garé sa bécane comme un porc... » Mon sourire devient un rictus, et un coup de coude plus tard, j'enchaîne : « Bon, qu'est-ce que ça devient les mœurs ? » J'en ai pas grand chose à foutre. Cependant, faut bien commencer quelque part. Et puis, en tant que flics, on a du mal à parler autre chose que boulot. M'enfin, d'ici quelques bières, le sujet aura bien dérivé.

On trinque. Le ton est déjà donné, sarcastique à souhait. Thiago fait partie des rares mortels à survivre à mes effusions caustiques. Je ne sais dire si c'est de l'intelligence ou de la pure connerie, mais ce type arrive à me supporter. Je ne pense pas l'avoir déjà vu perdre son calme à mon contact. Sa patience - ou son détachement - est une sacrée force, surtout quand on bosse aux Mœurs. Bien évidemment, patience ne veut pas dire clémence. J'esquisse un rictus amusé lorsque le flic évoque un incident totalement hasardeux avec un pédophile. Il n'y a que deux types de policiers qui bossent aux Mœurs : les justiciers et les corrompus. Un choix qui s'impose rapidement, face aux vices étalés d'une humanité qui en a perdu son essence, et qui vivote dans la lie sans aucun scrupule. Thiago fait incontestablement partie des héros en collant, la cape au vent. Pour ma part, j'ai toujours été plus à l'aise avec le côté obscur de ce job. Ce qui ne m'a pas empêché de casser les ratiches de quelques violeurs, pédophiles et autres queutards mal avisés. Mais je sais aussi leur donner une chance à partir du moment où il m'en offre une : laisser un pédophile en liberté contre le réseau de cyberpornographie dont il était l'abonné, effacer du dossier le nom d'un mac contre des informations sur le business de cocaïne qui sévissait dans le Queens. Des pratiques illégales, mais des opportunités qui ont permis de démanteler des réseaux et des organisations entières. Dans ce boulot, faut savoir composer avec l'horreur, et ne pas se contenter de l'arbre qui cache la forêt. Et puis, ça crée des contacts.
Poussant un soupir sonore, je braque un regard fatigué sur Thiago. Les Mœurs étaient une porte d'entrée. J'y ai pris de nombreux contacts durant mes quelques années dans le service. Des contacts qui s'avèrent utiles depuis que j'ai rejoint les Stup. L'illégalité côtoie l'illégalité, et nombre d'affaires de Mœurs trempent dans les trafics de drogues, et vice-versa.

« Sans façon. Je te laisse les putes vérolées, et les pédophiles ecclésiastiques. J'ai déjà donné. Et puis, c'est pas mal les Stups. Sauf quand la D.E.A. s'incruste, la bouche en cœur, mais prête à t'enculer... » Les tensions entre flics et féd' sont ancestrales. Elles sont devenues une sorte de tradition dans laquelle chaque clan se complait.

La question de Thiago me laisse interdit. Apparemment, j'ai une sale gueule. Merci. Comme si je ne m'en étais pas rendu compte... Depuis que je ne trompe plus la fatigue avec une énergie synthétique, je vis dans un épuisement croissant. Je suis incapable de trouver le sommeil, l'esprit torturé par le cycle infernal des ruminations et autres réflexions angoissées. Mes nuits sont blanches, mes pensées trop douloureuses pour sombrer dans le sommeil. Et chaque nuit, je lutte contre l'envie de m'oublier, par quelque moyen que ce soit. Alors oui, je tire "une tête de dix pieds de long"...

« Ta mère m'a mis un râteau... » lâche-je d'un ton sec. J'ai conscience que ce type de réflexion incluant la mère de mon interlocuteur n'est jamais de bon goût, et suscite souvent une vive hostilité. Mais je m'en tape. Thiago en fera ce qu'il en veut.